Malditos poetas

Trasnochados soñadores del falso edén,
de versos cancerígenos que no lográis contener,
dueños de la mentira menos piadosa,
aduláis con engaños a aquella diosa

Como el mediocre carpintero soñador
dibujáis una muleta en la que apoyaros
demasiado roída por las termitas de vuestro ego

¡Poeta! patético borracho desdichado,
te hallas exiliado de tus propios versos,
como el niño destetado que ansía volver al hogar,
buscáis refugio en las mercenarias de la luna
donde el útero materno será vuestra tumba.

Así, así de patético es el poeta, que se cree todo lo que escribe,
que se cree el mejor de los peores, consuelo de un idiota,
así el poeta cuando siente y escribe, así inventa una nueva mentira,
porque al principio fue el verbo, y luego la carnosa mentira del poeta.

Barro en la mano

De la vasija de barro hoy quiero esculpir

Aquellos versos que no me dejan vivir

Cansado y manchado  retiro el velo

Voy a dibujarte guirnaldas en el cielo

Y se filtra por mis venas tu viento

Y se ríe del sueño que invento

Del jarrón vacío se mofa ufano

De un tonto con barro en la mano

Queriendo atrapar lo que no se puede

Para que sólo la mente lo recuerde

Rompe la vasija y empieza de nuevo

Toma de Céfiro el relevo

Construyó aquel tonto una flauta

Por si algún día el viento cantara

Pudiese así guardar en la memoria

El alma de una historia y su victoria.